Fiestas de pueblo

Agosto en un continuo jolgorio en los pueblos de Navarra. Ayer acudí a la segunda fiesta de pueblo en lo que va de verano. La primera fue Los Arcos. Fui con una amiga -discretamente- para tantear el terreno. Lo que me interesaba era el encierro, claro. En el norte se sueltan las vaquillas y los mozos de turno recortan la embestida como pueden. Ni un vuelo de muleta.

Ayer en Aibar cambió el panorama. Plaza portátil, un aficionado con su capote por lo que pudiera suceder. Una amiga mía, apoderada en funciones, se acerca al que manda en la placita. Está empeñada en verme allí dentro con un bisho, y negocia. El encargado me mira de lejos y asiente. Voy a por los trastos de faena. Empieza a correr la adrenalina: se me acelera el corazón, tiemblo, respiración entrecortada y una sonrisa que no me la habría quitado ni el más experto cirujano facial.
-Perdón, disculpe, disculpe... un salto y adentro.
-Espera a la siguiente -me dice Aitor- (no sé si se llamaba así, es el nombre que se leía en el envés del capote) va a salir una añoja colorada, preciosa, y está limpia.
Espero. Sale la becerra. Yo sigo temblando. Cojo el capote. Salgo a la arena. ¡Ey!... se viene. Saco las manos, quieta... y pasa. Y así, otras tres verónicas y para rematar una revolera. Me meto en el burladero más contenta que contenta, que se dice por aquí. Ya me iba, pero Aitor me dice que salga en la siguiente.
Vuelvo a esperar. Sale una añoja negra con muy mala leche. Pasa dos veces, la banda empieza a tocar, yo me resbalo y caigo. Me tapo la cabeza y siento cómo la becerra baila un pasodoble sobre mi esqueleto. Se la llevan. Me levanto más contenta que antes todavía. No ha pasado nada y yo ya he tenido mi bautizo de sangre en un ruedo de Navarra. ¡Qué más se puede pedir! ¡Aupa, Aibar!