Selección Natural

Tenía un profesor en primero de carrera, que para vacunar a sus hijos de la pátina romántica y sentimentaloide que mira a la naturaleza como un reino idílico de paz y armonía, les ponía de vez en cuando un video de National Geographic. Allí los animalitos, dulces y felpudos, sacan garras e instinto y no dejan pájaro con plumas, ni cebra reconocible tras la masacre. Y por supuesto, cuando llega la hiena y encuentra a una pandilla de gacelas tomando el sol de la tarde, no hay una sola que, solidaria corra en ayuda de la presa elegida para la cena del predador.

Ayer cuando conté mi hallazgo en casa, me dijeron, "anda que encima te has traído al torpe que se cayó". Yo, antropomorfizando más allá de lo razonable, pensé que si se cayó no sería por torpe, sino precisamente por espabilao, tan ansioso estaba de ver mundo que fue a dar al suelo por mor de su espíritu investigador. No es mala lección tampoco, para los que padecemos hipertrofia de la glándula de la aventura. Quizá los otros no eran más fuertes pero sí más medidos, les bastó quedarse en el nido y esperar al tiempo adecuado. Así que he llegado a la conclusión de que mi pichón no murió de frío sino de por padecer alucinaciones de envenenamiento por exceso de adrenalina.