Semana Santa

Vienen los días santos, este año, con indisimulada premura . Como la primavera, que también se ha abalanzado muy pronto sobre los almendros. A pesar de todo, esta semana anuncian nieve. No sabremos, por la mañana, si el rocío blanco de los parques son los copos o las copas
----------------de los árboles que se despojan de sus pétalos brillantes.
En estos días nos encaminamos hacia el final del viaje, los cuarenta días de la Cuaresma, del invierno y la ceniza. Los patos vuelven al norte, los veo cruzar el cielo cada día, con su vuelo ágil y rasante, desde mi puesto en la Ciudadela.
Me gusta seguirles con la mirada y volver después al sur. Allí -parece- que acabará este año mi viaje cuaresmal, entre lirios y claveles, saetas y cirios. Yo tampoco disimulo la alegría de volver a Sevilla, y me entran las prisas de llegar a los días santos, como la primavera, a destiempo y engalanada. Y escuchar a la ciudad, seguir sus pasos, mirar su reflejo en el agua. Y tantas cosas que suceden en silencio, cuando sale la Virgen y al ritmo de tambores de Triana, se le van secando las lágrimas. Es tal el consuelo que recibe, es tan honda la esperanza, que la Virgen en Sevilla, mientras espera al Domingo, en brazos de sus hijos, baila.