Ubi

Antes no tenía despacho. Ahora tengo uno a medias y es para mí el rincón más agradable de la universidad. Tiene un ventanal enorme que mira a la explanada de la biblioteca y trabajo con el tibio sol del otoño a mis espaldas. Para descansar la vista tengo las hojas doradas de los plátanos de sombra, jugando con los rayos de sol al contraluz, que me recuerdan a los árboles del memorioso de Borges. Las copas de las 4.30, de las 4.33, de las 5.11, de las 6.23 son distintas: por ellas mismas, por el celaje, por la luz, por las bicicletas, los estudiantes, los paraguas, el viento, las gotas sobre el cristal...

Y por delante más hojas, y en los flancos izquierdo y derecho, más aún. Dos estanterías desbordadas de libros y una mesa de reuniones que reúne seis pilas y media de libros. Y siguen llegando. Cuando comenzaba con la tesis las pilas de libros me amedrentaban. Aquí en cambio me arropan, me esperan, me animan. Me gustaría leerlos todos, saber componerlos, detectar el grosor del papel, la finura de la tinta, los pequeños brocados casi invisibles del tipo de letra que ha marcado la identidad de cada uno.

Se preguntarán si trabajo en algún momento, con tanto paisaje, tanto libro y tanto ensueño. Con tanto otoño de hojarasca en estampida. Pues, ¿qué voy decir? ¡Claro que trabajo! Y lo digo porque es verdad. Y porque, de vez en cuando, mi jefe también lee este blog.